冬天不是写诗的季节

冬天，不是写诗的季节

    找不到诗料

    像鸟儿难觅食

    除了明朗的日子

    其余每一天都好似委靡着——

    一支饱含汁泪的笔

    忧郁的花阶

    没有复开的花的缀饰

    也没有爱情发生

    野地，栖一只鸦

    穿一袭长长的黑礼服

    踮脚在一篝火旁

    我开始变的激动

    看那只黑色的鸦被烧红

    在篝火的笑声里

    飞出一道灼的红红的梨沟